Déjame morir un poco…

POR: Lizly Campo Marín

“Creo que ahora tendré que pedir permiso para morir

un poco.

Con permiso, ¿eh? No tardo. Gracias”…Clarice Lispector

¿Sonará ridículo pedir permiso? Sucede que

te acostumbras a ser tan solícita en tus actos

femeninos, que pedir permiso se convierte en algo

mecánico, sin fundamento práctico pero con una

connotación tan natural al hecho de ser mujer, que ni

siquiera se piensa la razón fundamental de la

solicitud; ni aun cuando se trata de morir, aunque sea

un poco.

Y, morir un poco, sólo un poco, claro, porque

son tantos los compromisos cotidianos que morir del

todo resulta una irresponsabilidad absoluta. No

tardo, por favor, entiende, es sólo un poco.

Y espero la respuesta aunque no requiera de

ella para llevar a cabo el acto de morir un poco. Con

permiso ¿eh? Necesito tu aprobación, tu mirada

condescendiente, el asentir de tu cabeza, el gesto de tu

boca indicando que “no importa” siempre que sea sólo

un poco. Igual habré de morir un poco, pero con

cuánto dolor, de no recibir de tu parte ese simple gesto

construido con algo de indiferencia, algo de

desconocimiento y algo de misericordia.

Gracias, sin embargo. Con o sin tu

aprobación habré de morir un poco y tú tendrás que

esperar durante ese lapso con la mirada impaciente y

la necesidad de que el acto de morir un poco sólo tome

unos minutos de tu tan apreciado tiempo. “El tiempo

es oro” te dirás y maldecirás el momento en el que me

regalaste ese gesto, que dicho sea de paso, concebiste

como insulso; pensarás en la actitud intolerable que

me embargó cuando decidí dejarte, aunque fuera sólo

un poco. Te enojarás y esperarás a que deje de morir

para reclamarme sobre la injusticia de mis actos.

Gracias, porque al fin de cuentas, cuando deje de

morir un poco y tu mirada desaprobatoria le de paso

a la actitud conmiserativa de quien, como un padre

comprensivo mira a su pequeño hijo cometer una

grave falta, se enternece al entender que éste no actuó

bajo el dominio de la conciencia clara, sino permeado

por la insensatez de su minusvalía; y procederás a

perdonarme el acto de morir un poco.

No importa la razón por la cual desee yo

morir un poco. Adquiere relevancia, más bien, la

injusticia de mis ansias de dejarte. Esa

incomprensión mía, esa infinita búsqueda de razones

para entender mi incapacidad de entender. El

germen fundamental de nuestro desacuerdo. Culpa

mía, por supuesto. Por no aceptar de una vez por

todas el incesante reflejo de tu luz solar sobre la difusa

sombra de mi luna.

Perdona pues mi ineptitud. No me entiendas,

no trates de comprender mi negligencia. Sería mucho

pedir. Sólo, por un momento, mientras muera un

poco, permite que tu luz se haga a un lado y déjame

saciarme en la infinita oscuridad de mis

inconsistencias. Cuando deje de morir, haremos de

cuenta que nada ha pasado, que todo sigue igual y

después de recibir humildemente tu perdón, dejaré

que sigas alumbrando el camino de mi fútil

existencia.

Que sea yo mujer; que haya nacido

condicionada al cuidado, a la amorosa entrega, al

instinto materno, a la obligación de dar sin esperar a

cambio; no es tu culpa. Que sobre tus hombros caiga

el peso de la institucionalidad, que el saber y la razón

sean tus dos cualidades básicas, que sean tus ideas las

que forman el mundo; tampoco es culpa tuya. No

hablemos de mis culpas, que son tantas, pues

tendríamos que dedicar días y noches a hacer la

revisión de los pecaminosos actos que se inauguraron

con la adquisición del fruto prohibido.

¿Qué sentido tiene esta perorata? Ninguno,

habrás notado. Necedades mías, comprensibles en el

hecho de que hacen parte de mi esencia femenina. Sé

que eres lo suficientemente racional para entender

que “ya se me pasará” y que, luego de permitirme

morir un poco, retornaremos a la normalidad.

Déjame pues, morir un poco, sólo un poco.

Accede a mi deseo de desapegarme de la

desmesurada fuerza que tu masculinidad imprime a

mis deseos, a mis luchas, a mis desconsideradas

conductas. No tardo, lo prometo; es sólo un poco. Un

poco de vacío para equilibrar la llenura de hombría

que me apabulla en las mañanas, en las tardes, en las

noches. Permite que me suelte de tus anclas varoniles

y naufrague un rato en los mares de mi esencia

femenina. Sólo un poco, una ínfima parte del tiempo

eterno en el que he de estar bajo tu abrigo. Agradeceré

infinitamente tu permiso y mientras esté muriendo

un poco, sólo un poco, rogaré a tu Dios, Dios de los

hombres, que interrumpa el flujo constante de mi

sangre fémina, y con el ímpetu con que creó el mundo

y la dulzura con que formó de una costilla a Eva;

detenga el apacible fluir de mis venas abiertas.